Aroma

A flor desabrocha e exala

Seus poros a milhares de quilômetros

De distância.

Em pulsos

Descompassados e tortos, que nem

Estes versos,

O velho cheiro de amor

Chega a mim.

Não vejo a flor, tampouco sei sua

Cor.

Sei, contudo, que está lá,

Desabrochando

A cada lembrança

E esperando que eu vá regá-la

Novamente.

Ou, ao menos, esperando que

Eu a admire,

Sinta-a de perto e solte um

Suspiro, elogiando seu

Aroma familiar.

Gabriel Queiroz