Tempo estranho.
Previsão de chuvas,
Mas não se via isso aqui tão seco
Desde a estiagem de 11.
Engulo a seco;
Meus olhos secos
Não choram.
No rádio, apenas canções sobre mágoas
E televisões sem som.
Letras secas, rimas secas, versos secos.
Seca é minha poesia, minha caneta não.
Ainda não.
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