Meias Sujas

As meias sujas jogadas na entrada do quarto

Ilustram bem seu estado de espírito.

Ou, pelo menos, como ela gostaria que estivesse.

Se pudesse, deixaria seu amor ali também,

E não teria que lidar com aquele cheiro de angústia

Que se impregnara ao travesseiro

Até mais que ela própria.

Sobre Partidas e Canções de Saudade

Diz-se que quem vai embora parte.

E partir é o mais difícil de se ir embora.

É partir o próprio coração,

Deixar um pedaço e levar outro,

Um pouco mais sem graça,

Um pouco mais sem vida,

Ainda assim, coração o suficiente para doer.

Ao se partir, não há refúgio.

Não há quem culpe, não há quem volte.

Não há para quem implorar,

Em telefonemas desesperados

Durante madrugadas vazias.

Há apenas o espelho e o rádio.

Mas não há canções para serem ouvidas.

Não há canções porque não há o que dizer.

Quem partiu foi você

E o cantador lhe espera.

Quem se partiu foi você

E, no canto, a dor lhe espera.

Na dúvida, culpa-se o tu-lírico!

Já que o eu-lírico jamais faria nada disso

E não tem vocação para vilão de si próprio.

Volta Repentina

Saudade maior do mundo, eu deixo

Saudade maior ainda, eu levo

Rasgando a noite num tubo de aço

A mais de num sei nem quantos metros

De destino, terra tão distante

Um menino, antes grilo falante,

Se reserva no silêncio de um velho

Mas, Ceará, se avexe não, que eu volto

E terá de haver muito mais tempo

Nos teus braços, no teu calor, na tua noite,

No sopro materno do teu vento

Eu hei de voltar para o teu lado

Dançar teu maracatu arrastado

Pro tempo ter que passar mais lento.

Contato Visual

Eu juro que é sem querer

Quando devoro teu olhar

Com meus olhos famintos

De deslumbre sincero.

É que, essa situação

De perplexidade a cada vista,

Eles não viam há muito tempo.

Todas

És intertextualidade por inteiro.

Uma antologia de inspirações

Feita dos mais perfeitos trechos,

Todas elas juntas em Lenine.

Todas elas juntas em ti.

És originalidade por partes,

Ao passo que tens tudo teu.

Na mais perfeita ordem,

Na mais perfeita balbúrdia,

Na mais perfeita e cuidadosa fúria.

Na doce rede do toque dos teus dedos.

Um toque único num diálogo

De todas as musas.

Num monólogo de ti.

Maremotos

Devem ser esses teus olhos...

Machadianos, namoradores, firmes.

Sim, teus olhos é que causam

Ressaca, maresia e doçura.

Furam meu sono, invadem meus sonhos;

Dobram e quebram as ondas cerebrais.

Tento navegar nos teus cílios:

Um maremoto atrás do outro.

Qualquer Coisa

Eu não sei explicar tua boca.

Ela tem a tal qualquer coisa de dança

De que Vinícius falava.

E qualquer coisa de riso,

Qualquer coisa de poesia declamada.

É engraçado...

Sempre que você canta,

Me vem uma vontade enorme de te beijar.

O problema é que é quase impossível escolher

Entre o teu beijo e o teu canto.

Há aí qualquer coisa de dúvida.