Monotonia

Acharam pouco o cinza dos prédios e do asfalto e expandiram. É o neoimperialismo monocromático, tem jeito não. A escala de cinza agora domina também a moda automobilística.

Quando foi que isso aconteceu? Alguém viu? Sei que, quando dei fé, estava assim. Carros cinzas por toda parte. Cinzas, brancos e pretos. Tenho pena das cores que insinuam sair da mesmice, mas, como que por medo de serem julgadas, desistem. Acabam virando pinturas homeopáticas, uma leve sugestão de qualquer tom. A resistência que ainda há é vermelha. Um ou outro automóvel ainda roda por aí, como se ferido pela monotonia dos outros. Ah, e os Escorts azul-marinho, claro.

Um dia desses, meu amigo Pereira comprou um carro:

— Bacana, Pereira! Qual é a cor?

— Champanhe.

Pelo amor de Deus, Pereira! Champanhe? Logo você, outrora orgulhoso proprietário de um Corcel verde? E verde firme, poderoso! Cadê a vontade de viver, Pereira? Lembre-se das fotos antigas, todas aquelas cores nos Fuscas e Belinas cortando a Avenida Paulista! A gente ouvia Led Zeppelin... Pink Floyd, Pereira!

Passei três semanas sem chamar o Pereira pro bar. Naquele dia, fui dormir me perguntando o que tinha feito aquilo com ele. Vai saber. Vai ver foi a indústria automobilística mesmo. Ou o tédio, a rotina, a velhice. Acho que a gente acaba ficando assim, alguma hora. Quando percebe, está trocando a cachaça pelo vinho, o torresmo pelo filé trinchado e o verde pelo champanhe.

Açudar-te

A arte não é só diálogo

A arte é a própria gente

                                                A gente tem anseios

                                                Que enchem um açude

O açude sangra e se faz rio

A gente sangra e se faz arte.

Ode à Preguiça

No sétimo dia,

Deus deitou em sua Rede e pensou

Depois eu termino...

Quando deu fé, a humanidade

Havia copiado o Domingo

E dedicado a seu Inventor.

Um atentado ao capricho

Um brinde ao rascunho!

Berço injustiçado das obras que

Roubarão sua merecida fama.

Os rascunhos é que nos fazem jus,

Cheios de falhas e ideias inacabadas.

Quem inventou a perfeição foi a humanidade.

A natureza não tá nem aí pra isso

E a prova somos nós.

Somos um atentado ao capricho

Desvirgulados e sem pontos finais

À Janela

Lá fora, as folhas gargalham com o vento,

Verdes. E aí já não sei

Se lembro do seu riso

Ou dos seus olhos.

Vestida

Teu vestido vem,

A passos esvoaçantes,

Carregando teu espírito colorido

E tuas ideias floridas.

Vestes, bem sei, uma síntese de ti.

De Tardezinha

a Luisa Boccardo Burini                    

O cansaço dos olhos observa o movimento

Da estrada de terra lá fora.

Quantas solas já não pisaram por ali...

A força dos braços, já não tão segura de si,

- Já não tão cheia de energia -

Se apoia na janela que um dia ajudou a construir.

A maturidade das rugas ainda atura o Sol,

Que queima e castiga e maltrata

Como antigamente.

A simples resiliência do sorriso se alegra

Com o cinza multiplicado no céu,

Com a comida,

Com a panela amassada,

Com a lenha,

Com a casa,

Com os filhos crescidos,

Com as rugas que, sem ver,

Encostam na força de seu braço

E simplesmente sorri.

Poesia inspirada no desenho em nanquim de Luisa Boccardo Burini