Ode à Madrugada

Apreciemos o silêncio ensurdecedor dos vizinhos!

Da janela, posso contar nos dedos

Os apartamentos que ainda têm as luzes acesas.

A madrugada é uma dádiva!

A poesia dança de madrugada;

A música se equilibra nas cordas bambas do violão.

Não, nenhuma reclamação do morador do lado até agora.

Apreciemos as ideias e os amores que surgem de madrugada.

Felizes os que os aproveitam.

Ideias regadas a filmes europeus que ninguém conhece

Ou a café mesmo.

Amores frenéticos em baladas;

Amores embalados por love songs e pizzas da geladeira.

A madrugada é uma fábrica de sonhos.

Para os que dormem e para os que não acordam.

Balanço de Domingo

Neste domingo, não quero nada de mais.

Quero o clichê mesmo.

Conversas ao pé do ouvido num canapé,

Suco de tangerina embaixo de uma mangueira

E coisas assim.

Ah, e meu violão com saudade da tua voz, claro.

Que há de mais clichê que o amor?

Nó

Seu nome é um nó amarrado à minha garganta

E fica mais cego a cada vez que é mencionado.

Estrelas Decadentes

Ah, meu bem, não superestime um desejo.

Desejo é coisa séria.

Hoje, deito só na mesma relva

Em que costumávamos olhar pro céu

E apreciar estrelas se jogando.

E, sabe...

Só queria remendar alguma estrela que caiu

Em prol de um desejo vão.

Seu Minino e as Duas Casas

Tenho os pés enraizados no mangue

E uma saudade pontuda sobrevivendo

Entre os mandacarus e árvores secas

Da caatinga.

O Homem Que Não Imaginava

E era simples assim.

Não que não conseguisse,

Com muito esforço,

Formar uma imagem na sua cabeça;

Simplesmente não era natural.

Nunca entendera os prejuízos

De assistir ao filme antes de ler o livro.

Não fazia diferença.

Nunca imaginara as palmeiras de Gonçalves Dias

Nem o anjo torto mandando Carlos ser gauche na vida.

Não presenciara o apedrejamento de Geni

Nem a ressaca dos olhos de Capitu.

Eram apenas palavras.

Cantadas, escritas, faladas.

Palavras, nada mais.

Exceto o nome dela.

Dia de São José

Tempo estranho.

Previsão de chuvas,

Mas não se via isso aqui tão seco

Desde a estiagem de 11.

Engulo a seco;

Meus olhos secos

Não choram.

No rádio, apenas canções sobre mágoas

E televisões sem som.

Letras secas, rimas secas, versos secos.

Seca é minha poesia, minha caneta não.

Ainda não.